ある夕暮れ、太陽が、ただそれだけではなく沈んで行った、行って、ひとりのユダヤびとが家を出た、ユダヤびとにしてユダヤびとの息子であるものが、自らの名とともに、口にできない名とともに、やって来た、のろのろと来た、音を立てて来た、杖つきながら来た、石を越えて来た、ぼくは君を聞き、君はぼくを聞く、ぼく、ぼく、君に聞こえた、聞こえると思いこんだぼく、ぼくでないぼく、――こんな風に来た、聞くことができた、ある夕暮れに来た、様々なものが沈んでいった中、曇り空の下来た、影の中を来た、よそ人たちの影の中を、――というのもユダヤびとは、知っての通り、すでに持っているもの、まぎれもなく自分のもの、貸されたものでないものでも、取り立てられけして返されなかったのだから――こんな風にやって来た、まっすぐな道を、きれいな道を、たとえようのない道の上を来た、やって来た、レンツのように、山中を通って、彼、ふもとの下住まわされたもの、彼、ユダヤびとは、やって来た。
来たのだ、そう、まっすぐな道を、きれいな道の上を。
そうして誰が、彼の方へ来たと、思う？ 彼の方へいとこであるものが、いとこにして兄弟の子であるものが、ユダヤびとの生で四分の一ほど年経たものが、ゆっくりと道の上を来た、来た、彼もまた、影の中、ひび割れた影の――というのもどのユダヤびとが、とぼくは自問自答する、来るだろうか、神によってユダヤびとと定められた以上、自らの影とともに？ ――来た、ゆっくりと来た、もうひとりの方へ来た、大きなものが小さなものの方へ来た、そうして小さなもの、ユダヤびとが、彼の杖であるものを沈黙させた、大きなものの杖の前で。
すると石が沈黙した、山中は静まりかえった、ふたりが、このものとあのものが歩んだ山中は。
こんな風に静まった、山頂は静まった。しかし長く静まってはいなかった、というのもユダヤびとがもうひとりと出会うと、すぐに沈黙は通りすぎてしまうのだから、山中であっても。というのもユダヤびとと自然は、別々のものなのだから、今なお、今日、ここでも。こんな風に彼らは立っていた、いとこらは、左手にマルタゴンの花が咲き、荒々しく咲き乱れ、どこにもないほど咲き乱れ、右手には、チシャが立ち、宿根草――カワラナデシコが、ほど遠からぬ所に立っていた。しかし彼ら、いとこら、彼らは持っていた、神の訴えであるもの、ひとつとない眼を。正確に言えば――彼らは持っていた、彼らもまた、眼を、その前にしかしベールがかかる、いや前にではない、ではなく、その後ろに、ベールがかかる――像が眼に入るともう、網がかかり、すぐ一本の糸がそこへ至り、まわり、像へまとわりつき、ベールの糸となる――糸は像のまわりを回り続け、いつしか一体となったものを生む、半ば像半ばベールの。
あわれなマルタゴン、あわれなチシャ！ 彼らは立っている、いとこらは、山中のまっすぐな道の上立っている、杖は沈黙している、石も沈黙している、そしてこの沈黙はけして沈黙ではない、言葉も文も静まってなどいない、ただの休息、言葉の合間、空位、見えるだろうきみも、あらゆる綴りが押し寄せているのが――彼らは舌であり口なのだ、かつての二人のように、しかし彼らの眼にはベールがかかっている、そしてきみら、あわれなきみら、立ちも咲きもしないきみら、存在しないきみら、そして一月ではけしてない一月。
おしゃべりなものたち！ 彼らは互いに、今でも、舌もつれ、口ごもりつつ、何ほどか話し始める！ では、彼らに語らせるとしよう……
「はるばる来たのだね、ここまで来たのだね……」
「ぼくもだ。ぼくも来た、きみみたいに」
「知っているよ」
「知っているのか。知っていて、見えていて――この場所の上で大地が褶曲した、褶曲した、一度、二度、三度、そして中央で割れ、そこには水がたたえられていた、水は緑で、緑は白で、白はさらにその上から来た、氷河から来た、そうかも知れない、そうでないかも、言おう、言葉、そう言葉なのだ、白を宿す緑、ひとつの言葉だ、きみのためでもぼくのためでもない――なぜなら、とぼくは訊こう、大地は、世界は誰のためにある、きみのためではない、そう思うだろう、そしてぼくのためでもない――ひとつの言葉だ、今はもう、ぼくはなくきみもない、ただ言葉、ただそれだけ、分かるだろう、ただ言葉たちだけ、それ以外でなく」
「分かる、分かるよ。はるばる来たのだから、きみみたいに来たのだから」
「知ってるよ」
「知っているのにきみは訊くのかい――でもきみは来た、それでもここまで来た、いったい何のために、って？」
「いったい何のためにって……たぶん話さなければならないからだ、ぼくへきみへ、口と舌とで、ただ杖ばかりでなく。では誰に話すのだろう、杖は？ 杖は石へ話す、石は――誰に話す？」
「誰にだって、いとこ、誰に話すのだい？ 石は話さない、石は語る、そして語る者は、いとこ、誰にも話さない、それは語る、誰も、誰も誰も聞かないから、そうして彼らは言う、彼らであって口でも舌でもない者が、彼らであり彼らでない者が――聞こえるかいきみは、と」
「聞こえるかいきみは、と彼らは言う――知っているとも、いとこ、知っているとも……聞こえるかいきみは、と彼らが言うことを、ぼくはそこにいたのだから。ぼくはそこにいた、ぼくはここに、やって来た。杖とともに来た、ほかでもないぼく、彼らでないぼく、この瞬間とともにあるぼく、ともにない、ぼく、引き合わされた、ぼく、引き合わされなかった、ぼく、思いとともにあるぼく、ぼく、思い忘れた、ぼく、ぼく、ぼく……」
「彼らは言う、彼らは言う……聞こえるかいきみ、と彼らは言う……しかし《聞こえるかいきみ》は、そう、《聞こえるかいきみ》は何も言わない、何も返さない、なぜなら《聞こえるかいきみ》は、氷河とともにあるもの、三度、三度褶曲したものなのだから、けしてひとのためでなく……緑と白の、マルタゴンとともに、チシャとともにあるもの……けれどぼくは、いとこ、ぼくは、このまっすぐな道の上立っているぼくは、あるべき場所にないぼくは、今日、いま、光とともに沈んでいったぼくは、影とともにあるぼくは、ぼくのものであってぼくのものでない、ぼく――ぼくは、ぼくはきみに言うことができる……
――石の上ぼくは横になった、その時、知っているだろう、石畳の上に――その横には、彼らが横になっていた、ほかのもの、ぼくらと同じ、ほかのものが、ぼくらとほとんど同じものが、いとこ――彼らは横になり眠り、眠り眠らず、夢見夢見ず、そして彼らはぼくを愛さなかった、ぼくも彼らを愛さなかった、ぼくはひとりだったのだから、そんな時誰がひとりを愛せるだろう、彼らは大勢だった、ぼくのまわり横になっているものよりなお、そんな時誰がすべてを愛せるだろう、ぼくは蝋燭を愛していた、燃えているそれ、左隅のそれを、愛していた、燃え尽きていくから、いや燃え尽きていくからではない、なぜならそれら、そう蝋燭であるもの、蝋燭、であるそれら、父なり母なる、燃え上がったもの、あの夕暮れとある一日、定めの下、ある一日、七番目である、七番目、一番目に続いていくべき日、七番目で最後でない日、ぼくが愛したのは、いとこ、それらではない、ぼくは燃え尽きること自体を愛したのだ、そうして、分かるだろう、ぼくはそれ以来なにも愛してはいない――
いや、そうではない――ひょっとしたならそれを、あの蝋燭あの一日のように燃え尽きたものを、七番目にして最後でないものを――いや最後ではない、けして、というのも今ぼくはここにいるのだから、ここに、このまっすぐな道の上を、彼ら曰く、きれいだという道の上を、ぼくはここにいる、ここに、マルタゴンのそばチシャのそば、百の歩みを重ねて、むこう、ぼくの行けるむこうには、カラマツがハイマツに生えかわっている、ぼくには見える、ぼくには見えて見えない、でもぼくの杖は、語る、石に語る、そしてぼくの杖は、今なお黙っている、そして石は、ときみは言う、語ることができると、そしてぼくの目には、ベールがかかっている、動いている、ベールがかかっている、動いている、きみが一枚ベールをとると、すでに二枚目がかかっている、そして星が――というのもそう、山の上にかかっている今――ひとつになる時、婚礼は挙げられていく、星はそれ自身に、ではなく半ばベール半ば星のものになる、そしてぼくは知っている、ぼくは知っているよ、いとこ、ぼくは知っているよ、ぼくはきみと出会った、ここで、ぼくらは話した、たくさんのことを、彼方の褶曲、知っているだろうきみも、あれはひとのでもぼくらのでもない、ここに来て出会った、星たちの下、ぼくら、ユダヤびとは、やって来た、レンツのように、山中を、大きなきみと小さなぼく、きみ、おしゃべりな、そしてぼく、おしゃべりな、無言とともにあるぼくら、かつての名とともにあるぼくら、口にできない、かつての影とともにあるぼくら、ぼくらのであってぼくらのでない、ここにいるきみここにいるぼく――ここにいるぼく、ぼく――
ぼく、きみにすべてを言えるぼく、言えるはずだったぼく――言えないぼく言えなかったぼく――マルタゴンを左にした、チシャとともにある、燃え尽きるものとともにあるぼく、蝋燭と、あの日と、あの日々と、ここにいるぼく彼方にいるぼく、ぼく、ひょっとしたら一緒に――今！――愛するもの愛さなかったものとともに、このぼくまでの道を上り行くぼく」
註：
「レンツ」ゲーテに恋人をとられ発狂した劇作家。
参照：
Paul Celan『Gespräch im Gebirg』
飯吉光夫編訳『双書二十世紀の詩人５ パウル・ツェラン詩集』
飯吉光夫『パウル・ツェラン』
フィリップ・ラクー・ラバルト『経験としての詩』
ジャック・デリダ『シボレート パウル・ツェランのために』
フリードリヒ・ヘルダーリン『エムペードクレス』
ゲオルグ・ビューヒーナー『レンツ』
Pierre Joris『TRANSLATION AT THE MOUNTAIN OF DEATH』
順不同、敬称略
画像は映画『Gespräch im Gebirg』（日本未公開）より。
何かお気付きの（誤字誤訳など）点があれば、ご指摘頂ければ幸いです。
続きはドイツ語原文となっています。
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Gespräch im Gebirg
Eines Abends, die Sonne, und nicht nur sie, war untergegangen, da ging, trat aus seinem Häusel und ging der Jud, der Jud und Sohn eines Juden, und mit ihm ging sein Name, der unaussprechliche, ging und kam, kam dahergezockelt, ließ sich hören, kam am Stock, kam über den Stein, hörst du mich, du hörst mich, ich bins, ich, ich und der, den du hörst, zu hören vermeinst, ich und der andre, - er ging also, das war zu hören, ging eines Abends, da einiges untergegangen war, ging unterm Gewölk, ging im Schatten, dem eignen und dem fremden - denn der Jud, du weißts, was hat er schon, das ihm auch wirklich gehört, das nicht geborgt war, ausgelichen und nicht zurückgegeben -, da ging er also und kam, kam daher auf der Straße, der schönen, der unvergleichlichen, ging, wie Lenz, durchs Gebirg, er, den man hatte wohnen lassen unten, wo er hingehört, in den Niederungen, er, der Jud, kam und kam.
Kam, ja, auf der Straße daher, der schönen.
Und wer, denkst du, kam ihm entgegen? Entgegen kam ihm sein Vetter, sein Vetter und Geschwisterkind, der um ein Viertel Judenleben ältre, groß kam er daher, kam, auch er, in dem Schatten, dem geborgten - denn welcher, so frag und frag ich, kommt, da Gott ihn hat einen Juden sein lassen, daher mit Eignem? -, kam, kam groß, kam dem andern entgegen, Groß kam auf Klein zu, und Klein, der Jude, hieß seinen Stock schweigen vor dem Stock des Juden Groß.
So schwieg auch der Stein, und es war still im Gebirg, wo sie gingen, der und jener.
Still wars also, still dort oben im Gebirg. Nicht lang wars still, denn wenn der Jud daherkommt und begegnet einem zweiten, dann ists bald vorbei mit dem Schweigen, auch im Gebirg. Denn der Jud und die Natur, das ist zweierlei, immer noch, auch heute, auch hier. Da stehn sie also, die Geschwisterkinder, links blüht der Türkenbund, blüht wild, blüht wie nirgends, und rechts, da steht die Rapunzel, und Dianthus superbus, die Prachtnelke, steht nicht weit davon. Aber sie, die Geschwisterkinder, sie haben, Gott sei's geklagt, keine Augen. Genauer: sie haben, auch sie, Augen, aber da hängt ein Schleier davor, nicht davor, nein, dahinter, ein beweglicher Schleier; kaum tritt ein Bild ein, so bleibts hängen im Geweb, und schon ist ein Faden zur Stelle, der sich da spinnt, sich herumspinnt ums Bild, ein Schleierfaden; spinnt sich ums Bild herum und zeugt ein Kind mit ihm, halb Bild und halb Schleier.
Armer Türkenbund, arme Rapunzel! Da stehn sie, die Geschwisterkinder, auf einer Straße stehn sie im Gebirg, es schweigt der Stock, es schweigt der Stein, und das Schweigen ist kein Schweigen, kein Wort ist da verstummt und kein Satz, eine Pause ists bloß, eine Wortlücke ists, eine Leerstelle ists, du siehst alle Silben umherstehn; Zunge sind sie und Mund, diese beiden wie zuvor, und in den Augen hängt ihnen der Schleier, und ihr, ihr armen, ihr steht nicht und blüht nicht, ihr seid nicht vorhanden, und der Juli ist kein Juli.
Die Geschwätzigen! Haben sich, auch jetzt, da die Zunge blöd gegen die Zähne stößt und die Lippe sich nicht rundet, etwas zu sagen! Gut, laß sie reden ...
»Bist gekommen von weit, bist gekommen hierher...«
»Bin ich. Bin ich gekommen wie du.«
»Weiß ich.«
»Weißt du. Weißt du und siehst: Es hat sich die Erde gefaltet hier oben, hat sich gefaltet einmal und zweimal und dreimal, und hat sich aufgetan in der Mitte, und in der Mitte steht ein Wasser, und das Wasser ist grün, und das Grüne ist weiß, und das Weiße kommt von noch weiter oben, kommt von den Gletschern, man könnte, aber man solls nicht, sagen, das ist die Sprache, die hier gilt, das Grüne mit dem Weißen drin, eine Sprache, nicht für dich und nicht für mich - denn, frag ich, für wen ist sie denn gedacht, die Erde, nicht für dich, sag ich, ist sie gedacht, und nicht für mich -, eine Sprache, je nun, ohne Ich und ohne Du, lauter Er, lauter Es, verstehst du, lauter Sie, und nichts als das.«
»Versteh ich, versteh ich. Bin ja gekommen von weit, bin ja gekommen wie du.«
»Weiß ich.«
»Weißt du und willst mich fragen: Und bist gekom- men trotzdem, bist, trotzdem gekommen hierher - warum und wozu?«
»Warum und wozu ... Weil ich hab reden müssen vielleicht, zu mir oder zu dir, reden hab müssen mit dem Mund und mit der Zunge und nicht nur mit dem Stock. Denn zu wem redet er, der Stock? Er redet zum Stein, und der Stein - zu wem redet der?«
»Zu wem, Geschwisterkind, soll er reden? Er redet nicht, er spricht, und wer spricht, Geschwisterkind, der redet zu niemand, der spricht, weil niemand ihn hört, niemand und Niemand, und dann sagt er, er und nicht sein Mund und nicht seine Zunge, sagt er und nur er: Hörst du?«
»Hörst du, sagt er - ich weiß, Geschwisterkind, ich weiß ... Hörst du, sagt er, ich bin da. Ich bin da, ich bin hier, ich bin gekommen. Gekommen mit dem Stock, ich und kein andrer, ich und nicht er, ich mit meiner Stunde, der unverdienten, ich, den's getroffen hat, ich, den's nicht getroffen hat, ich mit dem Gedächtnis, ich, der Gedächtnisschwache, ich, ich, ich ...«
»Sagt er, sagt er... Hörst du, sagt er... Und Hörstdu, gewiß, Hörstdu, der sagt nichts, der antwortet nicht, denn Hörstdu, das ist der mit den Gletschern, der, der sich gefaltet hat, dreimal, und nicht für die Menschen ... Der Grün-und-Weiße dort, der mit dem Türkenbund, der mit der Rapunzel... Aber ich, Geschwisterkind, ich, der ich da steh, auf dieser Straße hier, auf die ich nicht hingehör, heute, jetzt, da sie untergegangen ist, sie und ihr Licht, ich hier mit dem Schatten, dem eignen und dem fremden, ich - ich, der ich dir sagen kann:
- Auf dem Stein bin ich gelegen, damals, du weißt, auf den Steinfliesen; und neben mir, da sind sie gelegen, die andern, die wie ich waren, die andern, die anders waren als ich und genauso, die Geschwisterkinder; und sie lagen da und schliefen, schliefen und schliefen nicht, und sie träumten und träumten nicht, und sie liebten mich nicht und ich liebte sie nicht, denn ich war einer, und wer will Einen lieben, und sie waren viele, mehr noch als da herumlagen um mich, und wer will alle lieben können, und, ich verschweigs dir nicht, ich liebte sie nicht, sie, die mich nicht lieben konnten, ich liebte die Kerze, die da brannte, links im Winkel, ich liebte sie, weil sie herunterbrannte, nicht weil sie herunterbrannte, denn sie, das war ja seine Kerze, die Kerze, die er, der Vater unsrer Mütter, angezündet hatte, weil an jenem Abend ein Tag begann, ein bestimmter, ein Tag, der der siebte war, der siebte, auf den der erste folgen sollte, der siebte und nicht der letzte, ich liebte, Geschwisterkind, nicht sie, ich liebte ihr Herunterbrennen, und, weißt du, ich habe nichts mehr geliebt seither;
nichts, nein; oder vielleicht das, was da herunterbrannte wie jene Kerze an jenem Tag, am siebten und nicht am letzten; nicht am letzten, nein, denn da bin ich ja, hier, auf dieser Straße, von der sie sagen, daß sie schön ist, bin ich ja, hier, beim Türkenbund und bei der Rapunzel, und hundert Schritt weiter, da drüben, wo ich hinkann, da geht die Lärche zur Zirbelkiefer hinauf, ich seh's, ich seh es und seh's nicht, und mein Stock, der hat gesprochen, hat gesprochen zum Stein, und mein Stock, der schweigt jetzt still, und der Stein, sagst du, der kann sprechen, und in meinem Aug, da hängt der Schleier, der bewegliche, da hängen die Schleier, die beweglichen, da hast du den einen gelüpft, und da hängt schon der zweite, und der Stern - denn ja, der steht jetzt überm Gebirg -, wenn er da hineinwill, so wird er Hochzeit halten müssen und bald nicht mehr er sein, sondern halb Schleier und halb Stern, und ich weiß, ich weiß, Geschwisterkind, ich weiß, ich bin dir begegnet, hier, und geredet haben wir, viel, und die Falten dort, du weißt, nicht für die Menschen sind sie da und nicht für uns, die wir hier gingen und einander trafen, wir hier unterm Stern, wir, die Juden, die da kamen, wie Lenz, durchs Gebirg, du Groß und ich Klein, du, der Geschwätzige, und ich, der Geschwätzige, wir mit den Stöcken, wir mit unsern Namen, den unaussprechlichen, wir mit unserm Schatten, dem eignen und dem fremden, du hier und ich hier -
- ich hier, ich; ich, der ich dir all das sagen kann, sagen hätt können; der ich dirs nicht sag und nicht gesagt hab; ich mit dem Türkenbund links, ich mit der Rapunzel, ich mit der heruntergebrannten, der Kerze, ich mit dem Tag, ich mit den Tagen, ich hier und ich dort, ich, begleitet vielleicht - jetzt! - von der Liebe der Nichtgeliebten, ich auf dem Weg hier zu mir, oben.«
Eines Abends, die Sonne, und nicht nur sie, war untergegangen, da ging, trat aus seinem Häusel und ging der Jud, der Jud und Sohn eines Juden, und mit ihm ging sein Name, der unaussprechliche, ging und kam, kam dahergezockelt, ließ sich hören, kam am Stock, kam über den Stein, hörst du mich, du hörst mich, ich bins, ich, ich und der, den du hörst, zu hören vermeinst, ich und der andre, - er ging also, das war zu hören, ging eines Abends, da einiges untergegangen war, ging unterm Gewölk, ging im Schatten, dem eignen und dem fremden - denn der Jud, du weißts, was hat er schon, das ihm auch wirklich gehört, das nicht geborgt war, ausgelichen und nicht zurückgegeben -, da ging er also und kam, kam daher auf der Straße, der schönen, der unvergleichlichen, ging, wie Lenz, durchs Gebirg, er, den man hatte wohnen lassen unten, wo er hingehört, in den Niederungen, er, der Jud, kam und kam.
Kam, ja, auf der Straße daher, der schönen.
Und wer, denkst du, kam ihm entgegen? Entgegen kam ihm sein Vetter, sein Vetter und Geschwisterkind, der um ein Viertel Judenleben ältre, groß kam er daher, kam, auch er, in dem Schatten, dem geborgten - denn welcher, so frag und frag ich, kommt, da Gott ihn hat einen Juden sein lassen, daher mit Eignem? -, kam, kam groß, kam dem andern entgegen, Groß kam auf Klein zu, und Klein, der Jude, hieß seinen Stock schweigen vor dem Stock des Juden Groß.
So schwieg auch der Stein, und es war still im Gebirg, wo sie gingen, der und jener.
Still wars also, still dort oben im Gebirg. Nicht lang wars still, denn wenn der Jud daherkommt und begegnet einem zweiten, dann ists bald vorbei mit dem Schweigen, auch im Gebirg. Denn der Jud und die Natur, das ist zweierlei, immer noch, auch heute, auch hier. Da stehn sie also, die Geschwisterkinder, links blüht der Türkenbund, blüht wild, blüht wie nirgends, und rechts, da steht die Rapunzel, und Dianthus superbus, die Prachtnelke, steht nicht weit davon. Aber sie, die Geschwisterkinder, sie haben, Gott sei's geklagt, keine Augen. Genauer: sie haben, auch sie, Augen, aber da hängt ein Schleier davor, nicht davor, nein, dahinter, ein beweglicher Schleier; kaum tritt ein Bild ein, so bleibts hängen im Geweb, und schon ist ein Faden zur Stelle, der sich da spinnt, sich herumspinnt ums Bild, ein Schleierfaden; spinnt sich ums Bild herum und zeugt ein Kind mit ihm, halb Bild und halb Schleier.
Armer Türkenbund, arme Rapunzel! Da stehn sie, die Geschwisterkinder, auf einer Straße stehn sie im Gebirg, es schweigt der Stock, es schweigt der Stein, und das Schweigen ist kein Schweigen, kein Wort ist da verstummt und kein Satz, eine Pause ists bloß, eine Wortlücke ists, eine Leerstelle ists, du siehst alle Silben umherstehn; Zunge sind sie und Mund, diese beiden wie zuvor, und in den Augen hängt ihnen der Schleier, und ihr, ihr armen, ihr steht nicht und blüht nicht, ihr seid nicht vorhanden, und der Juli ist kein Juli.
Die Geschwätzigen! Haben sich, auch jetzt, da die Zunge blöd gegen die Zähne stößt und die Lippe sich nicht rundet, etwas zu sagen! Gut, laß sie reden ...
»Bist gekommen von weit, bist gekommen hierher...«
»Bin ich. Bin ich gekommen wie du.«
»Weiß ich.«
»Weißt du. Weißt du und siehst: Es hat sich die Erde gefaltet hier oben, hat sich gefaltet einmal und zweimal und dreimal, und hat sich aufgetan in der Mitte, und in der Mitte steht ein Wasser, und das Wasser ist grün, und das Grüne ist weiß, und das Weiße kommt von noch weiter oben, kommt von den Gletschern, man könnte, aber man solls nicht, sagen, das ist die Sprache, die hier gilt, das Grüne mit dem Weißen drin, eine Sprache, nicht für dich und nicht für mich - denn, frag ich, für wen ist sie denn gedacht, die Erde, nicht für dich, sag ich, ist sie gedacht, und nicht für mich -, eine Sprache, je nun, ohne Ich und ohne Du, lauter Er, lauter Es, verstehst du, lauter Sie, und nichts als das.«
»Versteh ich, versteh ich. Bin ja gekommen von weit, bin ja gekommen wie du.«
»Weiß ich.«
»Weißt du und willst mich fragen: Und bist gekom- men trotzdem, bist, trotzdem gekommen hierher - warum und wozu?«
»Warum und wozu ... Weil ich hab reden müssen vielleicht, zu mir oder zu dir, reden hab müssen mit dem Mund und mit der Zunge und nicht nur mit dem Stock. Denn zu wem redet er, der Stock? Er redet zum Stein, und der Stein - zu wem redet der?«
»Zu wem, Geschwisterkind, soll er reden? Er redet nicht, er spricht, und wer spricht, Geschwisterkind, der redet zu niemand, der spricht, weil niemand ihn hört, niemand und Niemand, und dann sagt er, er und nicht sein Mund und nicht seine Zunge, sagt er und nur er: Hörst du?«
»Hörst du, sagt er - ich weiß, Geschwisterkind, ich weiß ... Hörst du, sagt er, ich bin da. Ich bin da, ich bin hier, ich bin gekommen. Gekommen mit dem Stock, ich und kein andrer, ich und nicht er, ich mit meiner Stunde, der unverdienten, ich, den's getroffen hat, ich, den's nicht getroffen hat, ich mit dem Gedächtnis, ich, der Gedächtnisschwache, ich, ich, ich ...«
»Sagt er, sagt er... Hörst du, sagt er... Und Hörstdu, gewiß, Hörstdu, der sagt nichts, der antwortet nicht, denn Hörstdu, das ist der mit den Gletschern, der, der sich gefaltet hat, dreimal, und nicht für die Menschen ... Der Grün-und-Weiße dort, der mit dem Türkenbund, der mit der Rapunzel... Aber ich, Geschwisterkind, ich, der ich da steh, auf dieser Straße hier, auf die ich nicht hingehör, heute, jetzt, da sie untergegangen ist, sie und ihr Licht, ich hier mit dem Schatten, dem eignen und dem fremden, ich - ich, der ich dir sagen kann:
- Auf dem Stein bin ich gelegen, damals, du weißt, auf den Steinfliesen; und neben mir, da sind sie gelegen, die andern, die wie ich waren, die andern, die anders waren als ich und genauso, die Geschwisterkinder; und sie lagen da und schliefen, schliefen und schliefen nicht, und sie träumten und träumten nicht, und sie liebten mich nicht und ich liebte sie nicht, denn ich war einer, und wer will Einen lieben, und sie waren viele, mehr noch als da herumlagen um mich, und wer will alle lieben können, und, ich verschweigs dir nicht, ich liebte sie nicht, sie, die mich nicht lieben konnten, ich liebte die Kerze, die da brannte, links im Winkel, ich liebte sie, weil sie herunterbrannte, nicht weil sie herunterbrannte, denn sie, das war ja seine Kerze, die Kerze, die er, der Vater unsrer Mütter, angezündet hatte, weil an jenem Abend ein Tag begann, ein bestimmter, ein Tag, der der siebte war, der siebte, auf den der erste folgen sollte, der siebte und nicht der letzte, ich liebte, Geschwisterkind, nicht sie, ich liebte ihr Herunterbrennen, und, weißt du, ich habe nichts mehr geliebt seither;
nichts, nein; oder vielleicht das, was da herunterbrannte wie jene Kerze an jenem Tag, am siebten und nicht am letzten; nicht am letzten, nein, denn da bin ich ja, hier, auf dieser Straße, von der sie sagen, daß sie schön ist, bin ich ja, hier, beim Türkenbund und bei der Rapunzel, und hundert Schritt weiter, da drüben, wo ich hinkann, da geht die Lärche zur Zirbelkiefer hinauf, ich seh's, ich seh es und seh's nicht, und mein Stock, der hat gesprochen, hat gesprochen zum Stein, und mein Stock, der schweigt jetzt still, und der Stein, sagst du, der kann sprechen, und in meinem Aug, da hängt der Schleier, der bewegliche, da hängen die Schleier, die beweglichen, da hast du den einen gelüpft, und da hängt schon der zweite, und der Stern - denn ja, der steht jetzt überm Gebirg -, wenn er da hineinwill, so wird er Hochzeit halten müssen und bald nicht mehr er sein, sondern halb Schleier und halb Stern, und ich weiß, ich weiß, Geschwisterkind, ich weiß, ich bin dir begegnet, hier, und geredet haben wir, viel, und die Falten dort, du weißt, nicht für die Menschen sind sie da und nicht für uns, die wir hier gingen und einander trafen, wir hier unterm Stern, wir, die Juden, die da kamen, wie Lenz, durchs Gebirg, du Groß und ich Klein, du, der Geschwätzige, und ich, der Geschwätzige, wir mit den Stöcken, wir mit unsern Namen, den unaussprechlichen, wir mit unserm Schatten, dem eignen und dem fremden, du hier und ich hier -
- ich hier, ich; ich, der ich dir all das sagen kann, sagen hätt können; der ich dirs nicht sag und nicht gesagt hab; ich mit dem Türkenbund links, ich mit der Rapunzel, ich mit der heruntergebrannten, der Kerze, ich mit dem Tag, ich mit den Tagen, ich hier und ich dort, ich, begleitet vielleicht - jetzt! - von der Liebe der Nichtgeliebten, ich auf dem Weg hier zu mir, oben.«
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